Ante el Cristo muerto de Holbein

Una imagen, rechazo, silencio y una pregunta que no se deja cerrar en Viernes Santo.

Un día, revisando el correo, me llegó una de esas páginas de Pinterest con imágenes que, en teoría, podrían interesarme. Iba pasando sin demasiada atención hasta que una de ellas me detuvo. No porque me atrajera, sino justo por lo contrario. Era El Cristo muerto de Hans Holbein el Joven. Una pintura que muestra a Jesús después de la crucifixión, tendido en la tumba, con el cuerpo rígido y herido, sin ningún intento de embellecer la escena. Lo primero que sentí fue rechazo. Un rechazo casi físico. De los que no te gustan nada. Y, aun así, me quedé mirándola.

Aquel rechazo era incomodidad. Como cuando algo señala un punto al que uno no quiere mirar. No había en ese cuerpo nada que tranquilizara. Nada que suavizara lo que estaba viendo. Nada que facilitara una oración cómoda. Solo un muerto. Y ese muerto, sin decir nada, me llevaba a la cruz.

Al quedarme un rato más ante esa imagen, entendí que no estaba mirando solo una muerte. Aquello me hablaba de la cruz. Y fue ahí donde apareció una incomodidad más honda, más personal.

Hans Holbein el Joven, El Cristo muerto en la tumba.

Lo reconozco sin rodeos: muchas veces reduzco la cruz a algo que no moleste. A una cruz pequeña, ligera, de las que se llevan al cuello sin notarla, incluso cuidando que sea bonita, que quede bien, que combine con la ropa. Una cruz que termina siendo casi un complemento. Cuando me doy cuenta de eso, no me gusta lo que veo. Porque ahí no estoy dejando que esa imagen me afecte de verdad. Me quedo solo con una versión cómoda, recortada, que no me obliga a mirar demasiado lejos.

Y eso aparece en lo de cada día. En lo fácil que resulta seguir adelante cuando el dolor no me toca de cerca. En los silencios que dejo pasar. En las veces que miro hacia otro lado para no implicarme. No es negar la fe. Es algo más incómodo: apartarme de lo que podría pedirme demasiado.

Hay días en los que esa constatación duele más. No porque ocurra nada especial, sino precisamente porque no ocurre nada. Porque todo sigue funcionando, todo está en su sitio, y aun así algo no encaja. Como si por dentro quedara una grieta pequeña, casi invisible, pero constante. Y uno aprende a convivir con ella sin nombrarla demasiado.

Con el tiempo me doy cuenta de que no es la cruz lo que rechazo, sino lo que pone al descubierto. Mis comodidades. Mis silencios. Mis excusas. Mis límites muy bien colocados. Y eso duele más que cualquier imagen. Porque obliga a reconocer que muchas veces he aprendido a convivir con la cruz sin dejar que me afecte de verdad.

Y entonces surge otra pregunta, más incómoda todavía: ¿de qué nos sirve a los cristianos el Viernes Santo?

Canto ante la cruz que permanece mientras el hombre aparta la mirada.

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